44.-{ Tlaltecatzin ~ Poema }


 

¿Cómo leer en bicicleta?

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¿Cómo leer en bicicleta?

miércoles 02 de marzo de 2011 \ México \ Año 2 \ No.44

 

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< A pesar de todo, continuamos amando… ~ Cioran, Emile M. >

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Irma Munguía Zatarain, Gilda Rocha Romero, Diccionario Antológico de Aforismos, México: Universidad Autónoma Metropolitana-Iztapalapa,
2007, 440 pp.

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Canción para Ernesto Cordero
\
Denise Dresser
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(Basada en La Bartola)
 

Ésale mi Neto, venga pa’cá, aquí está su “afortunada”, tenga la bondá

 

Mira Neto, a’i te dejo esos 6 mil pesos
Pagas la hipoteca, el carro y la colegiatura
De lo que sobre, coge de a’i pa’ tus impuestos
Ya que la vida pa’ ti no es nada dura

 

El dinero que yo gano, toditito te lo doy
Te doy peso sobre peso, pero
siempre hasta llegar a dos
Tú no aprecias mis centavos y los gastas que da horror
Como parte de un gobierno
despilfarrador

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste

 

Mira Neto, a’i te dejo esos 6 mil pesos,
Y ya lo oíste: pagas la hipoteca, el carro y la colegiatura
De lo que sobre, coge de a’i pa’ tu bono anual
Guárdame el resto pa’ comprarme aunque sea un tamal

 

Si te alcanza pa’ los gobernadores, pos les pagas de un jalón
Y de los 6 mil pesos con los que vivo, a ver si me alcanza pa’ un poquito de jamón
Guárdate algo pa’ mañana, que hay que ser conservador
Y a ver si con mis impuestos
Creas un cohinito pa’ tu pensión

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste

 

Mira Neto, allí te dejo esos 6 mil pesos
Con los que dices que vivo muy bien
Pos si eso es tan cierto
Cambiemos de lugar en un santiamén

 

Tú dejas la Secretaría de Hacienda
Y el supersueldo que te dan
Y te pones en mis zapatos
A ver si te alcanza también pa’l pan

 

El dinero que tú ganas
O sea 150 mil pesos al mes
Te alcanza pa’l chofer, la nana y el esquí
Mientras que yo comiendo ansias
Apenas me da pa’ sobrevivir

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste

 

Mira Neto, deja que te diga la neta
Que seguro no sabrás
Porque nunca has vivido con 6 mil pesos
Ni tendrás que hacerlo jamás

 

Pago intereses y comisiones exorbitantes
Pa’l poco crédito que me dan
Y la hipoteca me está estrangulando
En la micro-casita de interés social
donde vivo, en Atizapán

 

Telmex, Banamex y la Comisión de Electricidad
Me exprimen día tras día
Mientras tú te sientas muy cómodo
Tras tu escritorio en la Secretaría

 

Y las colegiaturas privadas de las que hablas
No son más que una fantasía
Porque con los 6 mil pesos que gano
No me da ni pa’ una chela fría

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste

 

De lo poco que me sobra,
Te lo doy para tu gasto
Pero parece que con los impuestos que me cobras
Ni siquiera te das abasto

 

Y si dices que soy tan afortunado
Con los 6 mil pesos que pa’ tanto rinden
Pos sugiero que desde hoy ese sea tu sueldo
Pa’ que de insensible no te tilden

 

Y a ver si con un sueldo de 6 mil pesos
Te dan ganas de celebrar
La recuperación económica
Que yo todavía no veo llegar

 

Lo que pasa es que soy muy exigente
Y no me he dado cuenta
De lo afortunada que es mi vida
Ya que según tus mediciones
Hoy hay menos gente jodida

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste

 

Y es que la clase política
Vive en otra realidad color de rosa
Muy diferente a la que día tras día
Se enfrenta la gente chamagosa

 

Como dijo alguna vez Pedro Aspe:
La pobreza es un “mito genial”
Lástima que 23 millones de mexicanos
No ganen esos 6 mil pesos
Pa’ que estuvieran a todo dar

 

Entonces, mi Neto, te invito
A que te unas a los afortunados
Y sacrifiques 144 mil pesos
De tu sueldo
Pa’ que vivas como los
bienaventurados

 

Ésale mi Neto, ¿no?
Pa’ l’otra me cuenta un chiste 


(*) Este texto se publica en la edición 1791 de la revista Proceso, ya en circulación.

 

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~Genaro Vázquez

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/

Como Lucio Cabañas, Genaro Vázquez fue también maestro normalista egresado de la Escuela Normal Rural de Ayotzinapa, en el municipio de Tixtla, y formó parte de la disidencia magisterial que dominó las secciones del sindicato de profesores de México en Guerrero, Oaxaca, Chihuahua hacia la década de 1960. Durante el gobierno de Raúl Caballero Aburto en Guerrero, Vázquez fundó la Asociación Cívica Guerrerense (ACG) y la Central Campesina Independiente (CCI), organizaciones políticas de oposición al oficialismo. Inmediatamente, Genaro Vázquez se puso a la cabeza de manifestaciones en repudio al gobernador, por lo que el 27 de abril de 1960 fue aprehendido en las cercanías de Teloloapan y liberado el 12 de mayo de ese mismo año. Luego de recuperar su libertad en junio de 1960 realizó una caravana a la ciudad de México, misma que fue recibida por Adolfo López Mateos. En su entrevista culparon a Caballero Aburto de falta de garantías constitucionales en el estado; de despojo de tierra a los campesinos; de represión por parte de pistoleros y policía; de fraudes electorales en algunos municipios; y de robo en su favor y de algunos de sus familiares. Siendo todas estas acusaciones muy graves, pidieron la desaparición de poderes. Durante el Movimiento estudiantil-popular de 1960 en Chilpancingo fue detenido el 31 de octubre de 1960, acusado de injurias al gobernador y asociación delictuosa; fue liberado bajo fianza el 7 de noviembre de ese año. Por estas acciones fue preso en la Cárcel de Lecumberri (Ciudad de México), de donde fue liberado en 1968 por un comando armado de la ACG, año en que pasó a la clandestinidad armada, para encabezar la Asociación Cívica Nacional Revolucionaria.
 

La guerrilla
 

La guerrilla de Genaro Vázquez fue combatida por el Ejército Mexicano, que primero penetró en la Costa Grande de Guerrero pretextando acciones sociales y luego emprendió una guerra de baja intensidad contra la insurgencia armada de Vázquez y Lucio Cabañas. Al mismo tiempo, las autoridades mexicanas negaron la existencia de los grupos insurgentes, aunque posteriormente no les quedó otra alternativa que reconocer el problema.
 

El 11 de noviembre de 1966, Genaro es detenido por la policía de Guerrero, a las puertas de la Central Campesina Independiente, en la ciudad de México y conducido a Chilpancingo, capital de Guerrero. Estuvo preso en la cárcel de Iguala, de donde es liberado por un comando armado, el 22 de abril de 1968, mientras era transportado por la policía para ser atendido en el centro de salud. Su grupo realizó diversos combates y secuestros, con rescate. Genaro era un hombre con una mayor preparación política e ideológica que Lucio.
 

Un gran misterio rodea la muerte del entonces comandante Genaro Vázquez. En la madrugada del 2 de febrero de 1972, el auto en el que viajaba, acompañado del segundo al mando de la ACNR José Bracho Campos y otros tres militantes, se estrelló contra el alerón de un puente en la carretera México-Morelia. Según la versión oficial, murió en el hospital de Morelia por fractura en el cráneo debida a la contusión sufrida en el choque. Sin embargo, quienes viajaban con él aseguran que sus heridas no eran de gravedad y que lo más probable es que los soldados, al conocer su identidad, lo ultimaran ahí mismo o lo dejaran morir.
 

El 3 de febrero la noticia de su muerte era ya conocida en todo el país. Ese día, sus restos arribaron a San Luis Acatlán, el pueblo que lo vio nacer en 1931. Por la tarde, alrededor de 150 estudiantes marcharon por las calles de Chilpancingo lanzando vítores en su nombre. Fue sepultado el día 4 en su pueblo natal ante una concurrencia de más de 2,000 personas.


http://es.wikipedia.org/wiki/Genaro_V%C3%A1zquez_Rojas

 

Letra de la canción: Oscar Chávez
 

Miércoles dos de febrero
año del setenta y dos
día de la candelaria
Genaro Vázquez murió.
Como tocan las campanas
ay de duelo como tocan
gritando a los cuatro vientos
hay balas que se equivocan.

Pueblecito de Acatlán
tu que tanto lo has querido
Genaro no se halla muerto
nomás se encuentra dormido.
Su sangre sigue enseñando
entre todos los presentes
que la muerte no hace nada
cuando hay razones urgentes.
La Costa Chica y la Grande
saben de cosas amargas
que la verdad como el mar
se da en resacas muy largas.
El agua de los arroyos
cada día está más clara
es la risa de Genaro
tal si Genaro cantara.
En la sierra de Guerrero
hay muchos árboles sanos
los siembran los guerrilleros
con el sudor de sus manos.
Vuela, vuela palomita
vuele, vuela entre las balas
que el corazón de Genaro
lo llevas entre las alas.
Vuela, vuela palomita
sigue volando ligero
que llevas entre tus alas
a Genaro el guerrillero.
El río que viene y va
nunca se calla la boca
Genaro le dijo ayer
que mañana a ti te toca.
Vuela, vuela palomita
sobre el pobre y contra el rico
que el corazón de Genaro
lo llevas dentro del pico.
El corazón de Genaro
no es ni cobarde ni sucio
nomás de oírlo latir
late como late Lucio.
Esta guitarra que traigo
no es mentirosa ni engaña
Genaro le dijo ayer
que te oiga Lucio Cabañas.
Vuela, vuela palomita
párate en aquel alero
nunca acabarán los versos
a Genaro el de Guerrero
nunca acabarán los versos
a Genaro el guerrillero…

foto

 


Colectivo Artístico Morelia, A. C.

Morelia, Patrimonio Mundial
febrero-marzo 2011



 

Tarde comentamos la agenda que Promotores Culturales de Michoacán AC publicó por los 50 años de Octavio Bajonero con grabados de él y poemas de Silvia Mercedes Hernández. rosaliaruizavalos@hotmail.com
 

Museo Rufino Tamayo inauguró Uno sin el otro, fotografías y películas de viaje de Tamayo. Paseo de la Reforma y Gandhi, Bosque de Chapultepec, ciudad de México. www.rufino.mx
 

Zaida Cristina recibió el 1er premio en el concurso Puente de Palabras del Mercosur en Rosario, Argentina, con su cuento Bajo el signo de Selene. zaidacristinarc@hotmail.com
 

Herencia del viento poemario de Alejandro Delgado se presentará el vie 4 marzo a las 20:00 en Fábrica de Imágenes, Madero Pte. 398-11, Morelia centro.
 

Ex Libris del domingo 27 febr. se transmitirá desde La Escondida 114, Infonavit Los Manantiales, Morelia de 10:00 a 12:00. www.radiovall.com
 

VII Premio Mocorito Dr. Enrique Peña Gutiérrez para residentes en México. Cuento y poesía con premios de 50 mil pesos. Cierra: mayo 23. Informes: fepg22@hotmail.com
 

Centro Cultural La Parota de La Mira, Michoacán, celebra su 12° aniversario del dom 27 febr al vie 4 marzo. Informes: escritores_lc@hotmail.com
 

Bifurcación poética libro del Taller Literario Ometeotl será presentado el mar 1 marzo a las 19:00 en Palacio Municipal, Allende 403, Morelia centro.
 

Despidiendo a una soltera de Carlos Romero Acosta, será presentada por el grupo Charan Ker los jue, vie y sáb a partir del jue 3 marzo a las 21:30 en La Casona del Teatro, Aquiles Serdán 35, Morelia centro. $100.
 

Fundación Pro Cultura AC organiza su 2° maratón cultural con motivo de su 3er aniversario el dom 13 marzo a las 10:00 en calz. Fray Antonio de San Miguel, Morelia centro. torres2blanca@yahoo.com.mx
 

II certamen de microrrelatos Arvikis-Dragonfly sobre cine, para residentes en España. Cierra: mayo 15. Premio: publicación. http://raicesdepapel.blogspot.com
 

Centro Cultural El Huerto la Casa de la Tierracaliente, será inaugurado el sáb 19 marzo en La Corregidora 805, Morelia centro. tamborita_mich@yahoo.com.mx
 

Ruthpérezaguirre@hotmail.com fue nombrada Cónsul de Poetas del Mundo en Tabasco.
 

Casa de la Cultura Jurídica Ministro Felipe Tena Ramírez tiene módulos de acceso a la información mediante consulta electrónica. Se encuentra en Morelos Sur 193, Morelia centro. Información en ccjmorelia@hotmail.com
 

III Encuentro Nacional de Escritores en Tilcara del 21 al 23 mayo. Cierra: 30 abril. Museo Reg. de Pintura José A. Terry, Jujuy, Arg. www.filomena-larevista.blogspot.com
 

Ciudad inversa es un blog hondureño. www.karenvalladares.blogspot.com
 

Ex Libris el programa de los libros, la expresión artística y la opinión pública se transmitirá en marzo de 10:00 a 12:00, en vivo y a control remoto por Radio Nicolaita y desde: 6.- Con Enrique Carbonel, Lacas de Uruapan 25, col. Vasco de Quiroga, Morelia. 13.- Desde Hermosillo, Sonora. 20.- Centro Cultural El Huerto, La Corregidora 805, Morelia centro. 27.- Día Internacional del Teatro. Teatro José Rubén Romero, Santiago Tapia y Nigromante, Morelia. Conducción: Ruth del Río Ramírez e Ingrid Linuet Nava Tovar. Control: Quetzalcóatl Rodríguez del Río. Cabina: Gilberto García Ávalos. Transportación: Marcos Peña Gutiérrez. Producción: J. L. Rodríguez Ávalos. Se escuchará en tiempo real por internet en www.radiovall.com y por http://radionicolaita.umich.mx
 

                             —-   www.myspace.com/marinaymariano   —-

 


TALLERES DEL WONGNASTERIO

Es mortal mofarse de un poeta,
amar a un poeta,
ser un poeta.

Tríada irlandesa del siglo XIII

Coordinador: Óscar Wong / http://poesiadewong.blogspot.com

LA MAGIA DEL LENGUAJE, CURSO DE APRECIACIÓN Y SENSIBILIZACIÓN POÉTICA

*El poder de la Palabra
* *Lo sagrado de la metáfora
*Las diversas estéticas hispanoamericanas

La magia del lenguaje es el novedoso curso-taller de Apreciación y Sensibilización Poética que impartirá el poeta sinomexicano Óscar Wong los sábados, a partir del 19 de febrero, de 12:30 a 14:30 horas, hasta completar un trimestre (12 sesiones). Para mayores informes e inscripciones llamar al 55-59-62-03, en horas hábiles. El cupo es limitado. El curso taller pretende responder a las diversas interrogantes que el estudio y la creación poética plantean. Las reflexiones van de las expresiones de vanguardia hasta las manifestaciones que develan el ámbito de lo sagrado. Para ello se abordará el análisis de Altazor, de Vicente Huidobro, para desembocar en el ritmo y la imagen en el verso hispano contemporáneo y en los diversos discursos de autores mexicanos y de lengua española, sin olvidar el papel del Poeta y su lenguaje mágico, el mundo como creación lingüística, etc. Las
sesiones prácticamente son seriadas, por lo que se recomienda no faltar a ninguna. Trilce, Muerte sin fin y otras grandes obras líricas serán revisadas acuciosamente. Costo: 2,500.00 el trimestre (12 sesiones)

LA REVELACIÓN POÉTICA
TALLER DE CREACIÓN Y APRECIACIÓN LÍRICA

* El secreto del verso al alcance de todos
* Una visión sagrada del mundo
* La imagen como concepto

La magia de la palabra, Musa e inspiración; El ciclo social de la obra de arte, Versos medido, blanco y libre, Ritmo e imagen y Las grandes obras de la poesía hispanoamericana contemporánea son los temas principales que abordará el Taller de Creación y Apreciación Lírica que imparte el poeta sinomexicano Óscar Wong. La revelación poética está destinado a quienes tengan la inquietud de escribir poesía y para estudiantes, maestros de literatura e incluso para escritores incipientes. El curso-taller se impartirá todos los martes, a partir del 15 de marzo de 2011, de 19 a 21 Hrs. O bien los sábados desde el 19 de marzo, de 10 a 12:00 Hrs, hasta completar un trimestre (12 sesiones). En caso de haber iniciado se repondrán las sesiones faltantes. Para mayores informes e inscripciones llamar al 55-59-62-03, en horas hábiles. O escribir a: merddin48@yahoo.com.mx El temario abordará diversas lecturas de autores en lengua española darán la pauta para conocer más de cerca los diversos recursos estilísticos, partiendo de estructuras conocidas hasta desembocar en el verso acentual o amétrico (versolibrismo). Las sesiones prácticamente son seriadas, por lo que se recomienda no faltar a ninguna. En caso de haber iniciado se repondrán únicamente las dos primeras sesiones.

TALLER PERMANENTE DE CREACIÓN LITERARIA 

*Cuento, reseña bibliográfica, poesía

*Teoría y práctica fundamentales

*En dos horarios

Un método infalible para adentrarse a la poesía, al cuento, al ensayo y a la reseña bibliográfica es el Taller Permanente de Creación Literaria, que imparte el poeta sinomexicano Óscar Wong. Teoría y práctica confluyen de manera sencilla y adecuada en cada sesión. La dinámica utilizada repercutirá en la creación de obras particulares. Historia y discurso, metáfora y descripción dinámica, así como otros recursos estilísticos se abordarán en cada sesión. Todos los miércoles de 11 a 13 Hrs.. o bien de 7 a 9 de la noche. Y sábados de 4 a 6 de la tarde. Inscripciones al teléfono 55-59-62-03 o se puede escribir a: oscar_wong83@yahoo.com. El trabajo directo con los textos presentados por los participantes permitirá avanzar en el desarrollo futuro de los asistentes. Diversas lecturas de autores en lengua española darán la pauta para conocer más de cerca los diversos recursos estilísticos (El costo del trimestre, 12 sesiones: $2,500.00)

Óscar Wong (agosto 26 de 1948) es poeta, narrador y ensayista. Becario del INBA-FONAPAS en crítica literaria (1978-1979) y del Centro Mexicano de Escritores en ensayo (1985-1986).Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde 1988 con el libro Enardecida luz (UNAM, Colec. El Ala del Tigre, Méx., 1992) y el Certamen Literario Rosario Castellanos en Cuento 1989 con el volumen La edad de las mariposas (Talleres Gráficos de la Nación, Méx., 1990). Premio de Poesía de Ciudad del Carmen, Campeche, en el 2000, con el volumen Razones de la voz (CNCA, Colec. Práctica Mortal, Méx., 2004) y Premio Nacional de Ensayo Magdalena Mondragón 2006, en Torreón, Coah. Es autor de Hacia lo eterno mínimo. Otra lectura de ‘Muerte sin fin’ (Sría. de Cultura de Puebla, 1995), A pesar de los escombros (FNCA/Nautilium, Méx., 1995), Espejo a la deriva (Edit. Praxis, Méx., 1996), La pugna sagrada. Comunicación y poesía (Edic. Coyoacán, Méx., 1997, 1ª. reimp., 2004), Chiapas. Nueva fiesta de pájaros (Edit. Praxis, Méx., 1998), Cantares del Escriba (Cuadernos de Malinalco, Toluca, Edoméx., 1999), Chiapas. Dimensión social de la narrativa (Edaméx., Méx., 1999), Espuma negra (poemas, UAEM/Edit. La Tinta de Alcatraz, Toluca, Edoméx., 2000), Piedra que germina (Instituto Sonorense de Cultura, Hermosillo, Son., 2001) y El secreto del verso (Linajes Edit., Edoméx., 2001). Recientemente publicó el poemario Rubor de la ceniza (Edit. Praxis, Colec. Dánae, Méx., 2002), Fulgor de la desdicha (Instituto Mexiquense de Cultura, Toluca, Edoméx., 2002), Poética de lo sagrado. El lenguaje de Adán (Edic. Coyoacán, Méx., 2006), Jaime Sabines. Entre lo tierno y lo trágico (Edit. Praxis, Méx., 2007) y el poemario En el corazón de la memoria (Edit. Jus, Méx., 2011). Ha colaborado en diversos medios de comunicación social. Pertenece al PEN Club-México. Radica en la capital mexicana desde hace muchos años.

*************************************************************

ESPUMA MELANCÓLICA
Óscar Wong
~

La mujer que espera bajo la lluvia,

la que siembra

pensamientos en la hoguera,

gime, se estremece.

Sus pechos, violentas rosas, braman.

Sus muslos se abren

con denso escalofrío.

Su voz, espuma melancólica,

entrega vaticinios

como una Luna Nueva que galopa.

La noche, complacida,

la corteja.

En la fronda los pájaros maduran.


(Del libro Razones de la voz, CNCA, Colec. Práctica Mortal, Méx., 2002, 73 pp.)

CANTIGA PARA LA HERMANA ESTHER
ÓSCAR WONG
~

¿Qué de vos y de mí, señora,
qué de vos y de mí dirán?

De vos dirán, mi señora,
la merced que me hacéis,
y que cosa justa es
querer a quien os adora;
y que siempre como agora
muy fuerte y firme os verán.
¿Qué de vos y de mí, señora,
qué de vos y de mí dirán?


(Del Cancionero general, Amberes, 1557)

Esta es la frontera de la luz,
estas mis manos que germinan.
Este es el grito que centellea
como luciérnaga en el fondo del deseo.

He aquí el cansancio,
el ronco viento en la garganta del mundo,
la atadura del cielo,
la terca pesadumbre.

Aquí se pervierte la ternura.

DEL MÁS ARTERO de mis actos,
de mi más profundo vuelco,
de las calles y el verano mordido por la prisa,
de esta espera
           /entera,
intento salpicar las muertes de la ira.

Hoy no te invoco, hermana,
para consagrar la Luz que germina en tus pupilas,
hoy no te digo el aire,
ni el pueblo que transpira en la memoria,
hoy no te hurto el suspiro ni el pañuelo.

Hoy me partiste el alba,
le diste un puñetazo a los espejos.

Hermana.
Amada.
Mi Señora.
Espía de Dios.
Qué sencillo es sermonear: la vida es un transcurso,
una enseñanza.
El dolor
-insiste-
es señal de alegría, porque después es un recuerdo,
un pequeño grano de sal en la memoria.

Qué sencillo es habitar el día
oloroso a patio de convento,
qué fácil es reflexionar
cuando no golpea el mundo.

A ver, Amada,
la que Dios fizo delicada.
Te reto a que deambules por el desastre diario,
a que entregues tus carnes a la ira,
al bocado que duele cuando no se tiene.

A ver, hermana,
pecadora que hueles a salmos y aleluyas.
A ver.

¿Soy tu burla, tu espejo, tu cilicio?
Soy tu hombre, tu espera, tu berrinche.
Por eso ven al sol, al viento,
a lo mejor del tumbo,
a la vieja, terca, ansiosa contradicción
del hombre enamorado.

Bendiga Dios tus ojos, tu vista, tus pupilas.
Mendigo yo tus muslos, tu vientre, tus pezones.
Bendiga el Señor tu mente, tu camino.
Te pida yo el dolor la boca, los rubores,
tus rizos, tu sangre, tu maraña.

Porque hoy perdí mi vieja
capacidad de amar, de darme al mundo
sereno, solidario.
Perdí mi voz, mis verdes ramas
y no tengo la brisa, mariposas, ni montañas.
Ni siquiera ese color de mar que me embelesa.

Yermo de ti,
a punto de la queja y la agonía,
la noche incendia el horizonte.

TODAVÍA RECUERDO: luego de los besos,
noticias del pueblo y otros dimes
te quejabas, mentirosa, de la fiebre.
Hablaste de una Revelación, del Niño
buscando tu consuelo.
Y preparaste el cebo, abonaste el terreno
para que mi corazón, idiota, se tragara los anzuelos:

              "te vuelvo a repetir:
              yo te amo,
              aun habiendo jurado no querer a ninguna otra persona
              más que a mi Cristo Jesús,
              pues nadie más que Él sabe que te adoro
              y a pesar de eso
              yo renuncié a tu amor para seguirlo
              y demostrarle que lo amo también".

Me conmueve tu verbo.
Me rasga el corazón, me precipita.
Cómo luchar ahora,
cómo enfrentar tus genes, tu memoria,
cómo volcar el Símbolo, su rastro, sus alcances.

¿Te acuerdas de la iglesia
que persiste en nuestro pueblo?
La aborrezco, me emperro: la destruyo,
porque todo lo que huela a rezos, a ceras y conventos
me llega, me llaga, me punza, me encabrita.

Ahora soy un brujo, un huracán, un ocelote.
Un nahual convertido en este monte,
en caimán, en puma, en bruma.

Soy la garra que gruñe en esta selva,
soy un tapir husmeando entre los mangles.

Soy un mono,
tarántula, serpiente,
alcaraván picoteando los oídos.

Te reto a que me sigas,
me trepo en tu recuerdo.
Husmeo tus plantas, tus piernas, tu cadera.
Muerdo tu vientre, lamo tus pezones.
Me vengo como una larga daga.

Soy la araña columpiándose en la pared de tu retiro,
soy el viento que apaga veladoras,
soy el gallo que quiebra tus salmos y oraciones,
soy el ansia dormida
/eterno quiste que sangra en tu regazo.

Te reto a que respires la violencia de mi cuerpo
y reposes, jadeante, entre mis piernas.
Te invoco a que zozobres
y que tu vulva se estremezca complacida.

Escápate, retoza, vuelve pronto.

Rompo la espuma.
Escupo.

                    Que doblen las campanas.

México, D. F., abril 1º. de 1981.

ÓSCAR WONG

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30 AÑOS DE NOMBRAR AL MUNDO
Por Óscar Wong
~

“El poeta es un solitario inadaptado, lobo hambriento que odia al rebaño, y si hace estragos en el redil no es por hambre, sino porque el lobo ama la libertad, y la soledad le pesa como castigo. Entonces aúlla, espanta y extiende el terror para recordarle al rebaño que existe, que la tierra gira y la vida pasa, que es peligroso dormir sin soñar, y que ahí está él como un centinela de la noche para desatar el terror y limpiar los pecados del mundo con la sangre del Cordero”.

Las palabras de Gonzalo Arango aún resuenan en mi conciencia como una turbulencia reveladora, acosándome, revitalizándome, incitándome desde que decidí adentrarme en este denso territorio de palabras, trazando signos, descifrándolos, nombrando una y otra vez al mundo. De cuando en cuando abandono el Wongnasterio para hostigar al rebaño timorato, para recordarle que “las máscaras podridas/ que dividen al hombre de los hombres,/ al hombre de sí mismo” son ficticias, pero que ellos las construyen para llenar el vacío que los acoge, que los sobrecoge, aunque esa sea su naturaleza.

En verdad que me siento agradecido con la vida por mi linaje, por mis orígenes dinásticos, sobre todo porque tuve un padre que veía al mundo no con la óptica burda y hasta grosera del occidental, sino con la milenaria sabiduría de los ancestros chinos, con la constancia y disciplina que forjan universos y descubren la infinita multiplicidad de las diez mil cosas que integran al Cosmos:

Mi padre fue un incrédulo rey mago que llegó a nuestro sur siguiendo la otra cara de su estrella.

Vino de mar en mar,

desde una isla donde se entrecruzan terremotos, dinastías y vientos,

y fundó unas colonias de secretas nostalgias y traicionera sal

que absorbieron un día y otro día las ávidas arenas.

Los versos de la argentina Olga Orozco son exactos para cantar esta insólita raigambre de la que provengo y que desde luego ha marcado mi expresión lírica. Pero también debo decir que tengo una madre chiapaneca quien a pesar de su estatura material, y más ahora disminuidas por la fragilidad de la vejez, supo enseñarme a visualizar que lo más diminuto e imperceptible contiene más relevancia que la ordinaria desmesura. Después supe que esa sensible visión maternal era la misma que está presente en Whitman cuando canta el misterio de la existencia que persiste en una hoja de hierba. O en Sabines, cuando invoca al Amor como el silencio más fino. Comprendí que los poetas descubren la fugaz permanencia de lo eterno, la profundidad fugitiva de lo sacro, los múltiples aspectos de la kratofanía. La piedra sagrada está ahí, develándonos el Nombre, su Nombre:

Aun la palabra roca no viene de las rocas.

La palabra es más densa que la roca,

resquebraja la roca,

es el cardillo armado, que sabe de su imagen,

el agua enternecida con lo que refleja.

Eduardo Lizalde lo ha dicho muy bien y por eso lo cito. En estos 30 años he sabido y a veces he padecido a la perfección de los accidentes de la substancia aristotélica, aunque el infaltable Quevedo lo exterioriza de manera más convincente: No sentí resbalar, mudos, los años. Treinta años adentrándome en el laberinto existencial, reencontrándome a veces con mis inicios, entrelazándome a punto de la asfixia. Del oroburus al caduceo he descubierto que la Poesía es terriblemente celosa, melosa: amarga como la miel del libro que degustó Juan de Pathmos a instancias del Ángel. Y esta Revelación me perturba, me empequeñece, me hace enmudecer. El Vibrante Haz Luminoso que desciende durante la Eucaristía me obliga a arrodillarme. Y me sé un simple ser humano atento a la resonancia del Cosmos, tratando de balbucear algunas palabras. Estas palabras.

El lenguaje prosaico -lo sabemos- con toda su carga lógica, conceptual, se opone al lenguaje poético, que se devela por el ritmo, las imágenes y la multiplicidad de significados simultáneos. Pero también es primordial su dimensión mágica, mítica, sagrada. Robert Graves me susurra la famosa tríada irlandesa del siglo XIII:

Es mortal mofarse de un poeta,

amar a un poeta,

ser un poeta.

(Palabras de Óscar Wong expresadas durante el evento conmemorativo de sus 30 años como poeta, realizado en la sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes el miércoles 10 de noviembre de 2004 en la Ciudad de México, D. F.)

oscar_wong83@yahoo.com

merddin48@hotmail.com

"Todo nace perfecto de manos del Creador, todo degenera en manos del hombre".
J. J. Rousseau

Y mientras los astros y las olas tengan algo qué decir Será por mi boca que hablarán a los hombres

Vicente Huidobro

Te reto a que respires la violencia de mi cuerpo
y reposes, jadeante, entre mis piernas.

Óscar Wong

http://poesiadewong.blogspot.com

The image “https://i1.wp.com/farm6.static.flickr.com/5281/5296667822_bda3f3e8f8_m.jpg” cannot be displayed, because it contains errors.
Carmen Leñero, Birlibirloque, Fondo de Cultura Económica, México, D.F., 1987,128 pp.
 

img


(Definición)

La neurosis es directamente proporcional al número de neuronas concentradas en un "lugar común".

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Raza triste, generación maltrecha, clase de medias tintas. Seremos como dioses permaneciendo de pie, fingiendo la prestancia que tuvieron los abuelos: militares y poetas.

Con una cosquilla malsana en el vientre, y la desilusión entera a punto de turrón.

En épocas de misiles, impotentes en la cama. Radiantes del buen olvido en nuestro humilde corazón.

Las redes de palabras no nos detendrán en la caída, equilibristas como somos en un circo inhabitado.

Aborto tras aborto nos libramos de llorar a nuestros hijos luego. Somos locas y paradójicas gentes de paz.
 

Pág. 15 de 127
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  CITÉ
  ~Augusto de Campos
https://i2.wp.com/farm6.static.flickr.com/5087/5296074605_3dd29ef806.jpg
Miguel Arnulfo Ángel, Voces con Ciudad, poesía de la ciudad del siglo XX, México, D.F., Universidad Autónoma Metropolitana, 2000, 528 pp.

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Atrocaducapacaustiduplielastifeliferofugahistoriloqua
         lubrimendimultipliorganiperiodiplastipublira
         [pareciprorustisagasimplitenaveloveravivaunivoracidade
                                                          city
                                                          cité

       


 

buzón
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Delfina Acosta
~
Sucede que mi carne se deshoja
porque ella es desde antes mi enemiga.
Morir o envejecer. La tarde quieta,
la noche tan callada en mis mejillas,
me ocurren. Y me ocurre la penumbra
del corazón. De niña no sabía…
Me hablaban de muñecas de cristal,
de la importancia de las blancas cintas
en el cabello verde, o me llevaban
al cine. Me contaban las mentiras
que a ellas les dijeron, y yo, buena
y sana fui instalada en una esquina
del tiempo hasta que ahora, a la hora
de aquel reloj que marca el mediodía,
me digo, finalmente, que en mi rostro
el sol se puso ya. Cuán largo día…

+
<<A título de consejo, amiga Delfina, debes
cuidar que los versos impares no sean consonantes, como es el caso del antepenúltimo y el último de tu romance endecasílabo>>.

 

A DELFINA ACOSTA
~

Me encanta tu romance endecasílabo
porque en él, la cadencia la dominas,
te centras en el tema y lo reflejas
marcando los acentos en las sílabas,
donde estos deben ir correctamente,
haciéndoles brillar cual luz del día;
y así el poema toma fuerza y crece,
en su interior el alma se encandila,
se acerca al pentagrama y ve la notas,
las cuales en su vuelo libre vibran,
cuando nacen del blanco clavicordio
que hay al final de aquella galería
del corredor de casa del intérprete
que tocaba una viva cancioncilla,
en una primavera luminosa
cuando de los rosales florecían
rosas de diferentes coloridos,
que al mirarlas de cerca daba envidia,
con sus bellos pigmentos incitaban
a jamás retiras de ella la vista.
Va por ti este romance semejante
al tuyo, que has plasmado aquí, Delfina.

+
Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO
Ciudad Real (La Mancha del Quijote), España.-

https://i2.wp.com/galeon.com/comoleerenvicicleta/gifs_01/067.gifManuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO
 
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Anoche estuve despierta hasta muy tarde. Imposible conciliar el sueño a pesar de artificiosas medidas que recomiendan por ahí, que contar borregos, que poner la mente en blanco, que relajar el cuerpo empezando por los pies y subiendo lentamente respirando con profundidad. Que un baño caliente, que un vaso de leche tibia…

En ese batallar con la conciencia, sobre la blandura de mi almohada, imaginé que esa fuera mi última noche. La última noche de mi vida.

Afortunadamente acababa de bañarme– pensé-, puse crema perfumada en todo mi cuerpo y talco maja; masajeé mis pies, recorté mis uñas y sequé mi pelo; me vestí con ropa limpia. Sábanas recién puestas olorosas a suavizante. Bueno, no me vestí realmente sino que me puse piyama. Prefiero una blusa de tirantes, de licra suave y mis pantaletas. Sólo eso. Dudé si sería el atuendo apropiado para morir, pero no tuve la suficiente voluntad para levantarme y ponerme una ropa más solemne. Total, ya vendrían mis hermanas y mi hija a vestirme adecuadamente para tal ocasión.
 
Y en ese dintel del duermevela recordé que siento, y sentí como si fuera otro el que me sentía, mientras en ese ir y venir de sentires yo correspondía.

Por la tarde estuve acomodando fotografías. Fotos borrosas, amarillas. De mis abuelos, de mis padres; de mi familia. Mis hijos pequeños, grandes. Yo, antes y después.

Se puede decir que tengo mi ropero organizado, mis gavetas, mis papeles. Tengo mi archivero virtual como me gusta. Tengo mi mente casi en orden, tengo el corazón… bueno, tengo el corazón.

Tengo una relación amigable con dios, una relación basada en la confianza mutua…tengo una relación con dios.

Mis hijos ya se han ido – está bien- desde que nacieron empezaron a irse y yo los dejé hacerlo. Supe que es lo natural desde que abandonaron mi vientre. Me dolió y me alegró, me duele y me alegra revivirlo. Lo acepto.

Mis amores… amores… amor…amo…amor es…
Bueno, pues anoche me pregunté, que si fuera la última noche anoche, cómo la pasaría. Y llegué a la conclusión que aunque fuera mi última noche, sería una noche más como cualquier noche.


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María Concepción Ramírez Sámano

foto
foto

 

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Campos maduros olor podrido–Fisgón

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Naranjo: Jauja
 

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Ómnibus de poesía mexicana, siglos XIV a XX:
Indígena,  Popular, Novohispana, Romántica, Modernista, Contemporánea.
Presentación, compilación y notas de Gabriel Zaid, 13a. edición, México, D.F. ,Siglo Veintiuno Editores, 1987, 696 pp.

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Tlaltecatzin
A UNA CORTESANA

~


!Ave roja de cuello de hule!
Fresca y ardorosa,
luces tu guirnalda de flores.
¡Oh madre!
Dulce, sabrosa mujer,
preciosa flor de maíz tostado,
sólo te prestas,
serás abandonada,
tendrás que irte,
quedarás descarnada.

Aquí tú has venido,
frente a los príncipes,
tú, maravillosa criatura,
invitas al placer.
Sobre la estera de plumas amarillas y azules
aquí estás erguida.
Preciosa flor de maíz tostado,
sólo te prestas,
serás abandonada,
tendrás que irte,
quedarás descarnada.

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