33.- { Gutierre de Cetina ~ Poema }


 

¿Cómo leer en bicicleta?

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¿Cómo leer en bicicleta?

martes 18 de agosto de 2010 \ México \ Año 1 \ No.33

 

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< El amor es una droga dura. ~ Peri Rossi, Cristina >

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Irma Munguía Zatarain, Gilda Rocha Romero, Diccionario
Antológico de Aforismos
, México: Universidad Autónoma Metropolitana-Iztapalapa,
2007, 440 pp.

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LETRAS LIBRES /  (De click para agrandar)

El género Monsiváis
Carlos Monsiváis (1938 – 2010)

por Juan Villoro
~

 

Durante décadas, la presencia de Carlos Monsiváis en un sinfín de presentaciones de libros, coloquios, manifestaciones y convites fue vista como algo obvio e inevitable.
“Soy un lugar común de la Portales”, dijo alguna vez. Su comparencia en tantos sitios sugería la posibilidad de que contara con replicantes. Lo extraño –el fracaso del evento– hubiera sido que las cosas sucedieran sin tomarlo en cuenta.
 

Desde muy pronto dejó de ser un mero testigo de los hechos para incorporarse a ellos como protagonista indirecto. Era demasiado célebre para pasar inadvertido. Su cabellera revuelta, su chamarra de mezclilla, su gran mandíbula cruzada por la sonrisa de quien aún no sabe qué pensar (o ya sabe pero prefiere no decirlo), determinaban el acontecer. El icono estaba ahí. Ignorarlo era como no advertir que ya llegó Blue Demon. Al verlo, los cantantes alteraban su
repertorio y los ponentes sus citas. Con frecuencia, le pedían que subiera al estrado. No podía ser un cronista neutro de la realidad porque contribuía a crearla. La cultura de masas lo imitó y posó sin recato para él.
 

Esto no perjudicó su escritura porque los sucesos desnudos le interesaban poco. No buscaba la trama de lo real, sino su representación. En su caso, el editorialista no se separaba del narrador. Uno de sus recursos favoritos consistía en recolectar o inventar declarantes anónimos que discutían los hechos. La voz de la ciudad, el coro griego, el patio del mundo, el rumor popular fueron sus auténticos protagonistas. Las anécdotas, los detalles, la ropa, los sabores, los sueños y las manías de sus testigos nunca le interesaron tanto como lo que pudieran opinar. Sus crónicas eran un simposio interrumpido por sucesos, la asamblea donde distintos oradores polemizaban para contar la historia.
 

Monsiváis entendía su oficio como un tumultuoso acto de presencia, no sólo a través de los textos, sino de su activísima producción oral. Retratista de voces, recibía el homenaje de los ecos. Identificarse con sus palabras significaba propagarlas. A veces, el rumor de lo que había dicho parecía más veloz que sus declaraciones.
 

La ironía, el dislate, los datos exactos y las paradojas que ponía en juego en sus escritos alimentaban su conversación. El género Monsiváis era un continuo que pasaba de la página a las llamadas telefónicas, los apodos que ponía con temible certeza, los programas de televisión, los aforismos con los que respondía preguntas al término de sus conferencias. El registro de su oralidad daría para varios libros. Al menos uno de ellos debería estar integrado por parodias e imitaciones. Con técnica teatral, alertaba sobre las debilidades propias y ajenas, llevándolas a un disfrutable exceso. Odiaba hacerse el amable y despreciaba la cortesía protocolaria. Ante la pedantería y la falsa erudición, reaccionaba con firmeza. Si alguien le preguntaba por una magnífica película coreana, respondía: “Me molestó mucho lo que sucedió con las copias que no pudieron ser exhibidas en Uzbekistán.” “Si confundes, quedas de maravilla”, me dijo después de enfrentar a un sabelotodo.
 

En 2009, en el Festival Hay de Cartagena de Indias, un norteamericano se dirigió a él con una mezcla de interés e insolencia: “Me gustó lo que dijo, pero nadie me puede decir quién es usted, ¿podría recomendarme alguno de sus libros?” Monsiváis fingió paciencia franciscana y contestó: “Me limitaré a dos: El llano en llamas y Pedro Páramo. Algunos maledicientes dicen que no los escribí yo, pero nunca les respondo a mis detractores.”
 

Su interés por los liberales del siglo xix mexicano también tiene que ver con la combinación de periodismo y oratoria, la discusión que convierte a cada acto público en parte de la Obra. La cultura como proselitismo non-stop.
 

Medir el tamaño de su ausencia es imposible porque intervino en demasiadas zonas del arte y la política, en forma no siempre evidente. Fue el mayor árbitro entre lo culto y lo popular y uno de los principales dictaminadores del gusto en un país que no sabía que tantas cosas distintas valieran la pena.
 

Coleccionista de artesanías, grabados y fotografías, también lo fue de las palabras con que los poderosos se incriminan sin saberlo. Su columna “Por mi madre, bohemios” fue el museo del ridículo de los obispos, los políticos y los grandes empresarios de México.
 

En su casa recibía borradores de desplegados, cartas de renuncia, respuestas para una polémica. “Si mandas eso, te hundes”, mascullaba entre dientes a algún solicitante, y sugería modificaciones que luego aparecían como ideas ajenas. Su impronta de ghost-writer está en numerosos textos, no siempre asociables con sus intereses.
 

También actuó en películas, escribió letras de canciones, hizo sketches de teatro de revista. Todo esto ingresó en su escritura y volvió a salir de ahí, modificado por los lectores.
 

El Monsiváis oral y el Monsiváis escrito crearon un género intransferible, el de la realidad comentada, la leyenda instantánea que aspira a colectivizarse, el mito exprés que no tiene copyright.
 

La condición fragmentaria y dispersa de su obra se explica en gran medida por su renuencia a verse como autor único y definitivo. Necesitaba palabras ajenas para parodiarlas, citarlas in extenso, polemizar con ellas. Sus ideas más genuinas surgían de una dramaturgia en la que intervenían los otros, aliados o adversarios, santos provisionales o diablos de pastorela.
 

Solía llegar a las conferencias con una carpeta en la que guardaba apuntes para las más distintas circunstancias. Ese hipertexto portátil era emblema de sus pasiones múltiples, que no admitían la conclusión. Su obra es desconocida en la medida en que sólo un mínimo porcentaje se ha publicado en libros. Su futuro como prolífico autor de libros póstumos reclama un editor que no caiga en pecado de beatería y se atreva a discriminar y organizar con imaginación los materiales.
 

Monsiváis fue una forma de la atmósfera. Sus miles de cuartillas y sus participaciones en todos los foros llegaban con previsible constancia. Con su muerte, lo que dábamos por sentado adquiere inaudita desmesura. Carlos Monsiváis dejó de pertenecer a la vida diaria para incorporarse al género que redefinió: la leyenda.
 


^
~http://www.letraslibres.com/index.php?art=14759

 


Plegaria de los huérfanos
Fernando del Paso

~

Nosotros, Señor, los niños huérfanos y las niñas huérfanas de México te rogamos:
Déjanos gozar la plenitud de nuestra orfandad.
Nuestros padres murieron porque fue tu Voluntad. Nuestros padres nos abandonaron
porque fue tu Voluntad. Porque Tú así lo quisiste, nuestras madres fueron violadas
por desconocidos a los que nunca volvieron a ver, y ellas nos arrojaron a un
basurero o nos dejaron a las puertas de un Templo.
Déjanos, Señor, honrar tu Divina Voluntad.
Es nuestro privilegio.
No nos entregues a la adopción de parejas del mismo sexo. Por mucho amor que piensen darnos.
Por mucho amor que, de verdad, nos den.
Preferimos el desamor del abandono.
Preferimos el desamor de la indiferencia.
Es nuestro privilegio.
Preferimos, a tener dos padres amorosos o dos madres amorosas, vivir como
vinimos a este mundo: sin un solo padre, sin una sola madre. Preferimos, a tener el
amor toda la vida de dos hombres o dos mujeres de buenas intenciones y buena
alma, no tener el amor de nadie desde siempre y para siempre.
Preferimos el desamor de la orfandad.
Déjanos, Señor, la libertad de vivir como huérfanos en un orfanatorio. De vestir
como huérfanos, el uniforme del orfanatorio. De comer, como huérfanos, la
miserable comida del orfanatorio. De dormir, como huérfanos, en los
multitudinarios dormitorios de los orfanatorios. Déjanos, Señor, que cuando
lleguemos a los albores de nuestra adolescencia nos echen a la calle, como a todos
los huérfanos, del orfanatorio.
Es nuestro privilegio.
Así honramos tu Divina Voluntad.
Déjanos, Señor, quedarnos sin estudios, crecer sin moral y sin religión, sin nadie a
quien aprendamos a amar, sin nadie que nos enseñe a amarte.
Déjanos ser niños de la calle, hombres de la calle, mujeres de la calle.
Déjanos disfrazarnos de payasos y malabaristas para malganarnos la vida en las esquinas.
Déjanos ser franeleros toda la vida. Déjanos ser mendigos.
Es nuestro privilegio.
Déjanos dedicarnos a limpiar los parabrisas de los automóviles.
Déjanos ser presa fácil del crimen y de la droga, del alcohol.
Déjanos ser criminales. Déjanos ser ladrones y narcos.
Déjanos caer muertos a los veinte años de una sobredosis.
Déjanos morir de hambre en un callejón, déjanos ser asesinados en la flor de nuestra juventud.
Déjanos vivir parte de nuestra orfandad en las cárceles.
Es nuestro privilegio.
Danos la oportunidad, como se la diste a nuestros padres biológicos, de fundar
hogares que podamos destruir para poder tener hijos que, con su orfandad, sean el
espejo de la orfandad de sus padres y de sus madres, de su crueldad, de su
irresponsabilidad, de su desapego.
Déjanos, Señor, prostituirnos a los doce, a los trece, a los catorce años.
Déjanos, Señor, ser las putitas y los putitos de los proxenetas.
Déjanos, Señor, ser pasto de los pederastas en las escuelas, en tus templos.
Pero no nos des por guía a dos mujeres, o a dos hombres, aunque todos sean,
como nosotros, tus hijos, y todos, como nosotros, seres humanos. Por mucho amor
que nos prometan. Por mucho amor que nos tengan. Y así nos colmen con alegrías y
comprensión. Así nos dignifiquen como pobres criaturas de Dios y por mucho
amor que tengan a ti mismo. No merecen nuestro amor recíproco porque no
merecen, siquiera, el tuyo.
Preferimos el desamor de la ausencia. Preferimos el desamor del olvido.
Pero si es tu Divina Voluntad, Señor, darnos un hogar y arrancarnos así el privilegio
de no haberlo tenido, Señor, haz que las buenas familias cristianas de México que
ya tienen hijos, nos adopten; haz que todas las parejas sin hijos de México, nos
adopten. A todos, Señor. Cualquiera sea el color de nuestra piel. Así seamos
blancos o indios, negros. Así estemos ciegos, o cojos, o mudos. Tú, si te lo propones,
Señor, puedes hacerlo.
Diles a esas buenas familias cristianas que así aliviarán
sus conciencias:
evitándonos ser adoptados por parejas del mismo sexo.
No nos des dos padres o dos madres, Señor. Tú nos diste el frío de la ciudad y el
silencio de la noche: los preferimos al calor de sus hogares y a la dulzura de sus palabras.
Y si nada de esto puedes hacer porque no lo quieres hacer, porque tu Divina y
misteriosa e inescrutable Divina Voluntad se impone a tu Divina Omnipotencia,
Señor, déjanos tranquilos.
Déjanos, así como nacimos parias, ser parias toda la vida para salvaguardar tu
Voluntad. Déjanos crecer desprotegidos en el desamor de la intemperie, en la
periferia de la sociedad, en el vacío del rechazo y el desdén.
Déjanos Tú, tú, el Señor sin cuya voluntad no se mueve la hoja de un árbol, déjanos,
Señor, que como hojas nos arrastre el viento de la soledad y la derelicción.
Es nuestro privilegio: somos los privilegiados de la Tierra porque sabemos que,
gracias a tu infinita Misericordia, le has prometido, a aquellos que en esta vida
habitan un infierno, que en la otra vida serán ciudadanos del Reino de los Cielos.
Gracias, Señor.
^
http://www.jornada.unam.mx/2010/08/18/index.php

buzón

 

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correohttps://i0.wp.com/www.cuscatla.com/ball.gif

SOY ARGENTINA Y VIVO EN MI PAIS. LES AGRADEZCO TODOS LOS ENVIOS QUE VOY RECIBIENDO.
ADJUNTO UN TEMA QUE ESCRIBÍ HACE DOS AÑOS ESTANDO EN MEXICO. ESPERO QUE LES AGRADE. SALUD

ZOPILOTES
 

Árbol vestido de pájaros.
Ramas negras aleteando.
No vayas a consumirte
entre el horror y el espanto.
 

No contamine tu savia
ni la carroña ni el guano,
del avícola follaje
que por alas has cambiado.
 

Surrealista paisaje, cerros
formando un cercado.
Para ocultar a los ojos
tunas, agaves y cactus.
 

Árbol desnudo de hojas,
cruda visión sepulcral.
Eres a los zopilotes,
lo que al águila el nopal.
Un sitio donde posarse,
Pero no para anidar.

https://i2.wp.com/galeon.com/comoleerenvicicleta/gifs_01/067.gif María Rosa Rzepka

correohttps://i0.wp.com/www.cuscatla.com/ball.gif
Cosas vetustas
Socorro Carranco
~

No hay ganas de levantar los hombros,
amontonar cosas vetustas,
cuando la boca tiene peces,
cuando la culpa se vuelve campana,
cuando el amor no quiere
pasar por el hoyo de una aguja,
Y el caracol juega la oca,
y pierde la hora temprana,
cuando la niebla desviste los huesos,
besa , y después a otra cobija.
 

https://i2.wp.com/galeon.com/comoleerenvicicleta/gifs_01/067.gifleticia cero

correohttps://i0.wp.com/www.cuscatla.com/ball.gif

DICHOS Y DICHOSOS..(poeminimos)
AUTOR. EL VIAJERO o sea, jodiaz27


EGOISMO.

Ver la paja
en el hoyo ajeno
y no sentir la vieja
en el propio.

*

ALEGROSO
Cayendo el muerto
y soltando
el canto.

*

SANCHO CLOS.
Cria ojos
y te secaran
los cuernos.

*

VISITA.
Al nopal
lo van a ver
sòlo cuando tiene
y tù màs.

*
RECIPROCIDAD.
Dando y dando
pajarito
violando.

*
PANTEONERO.
El que no estè
limpio de culpa
que arroje
la primera tierra.

*
ACUERDO.
Los magnates acordaron
en cabal armonia
no ayudar a los caidos
en la extrema pereza.

*
CONCLUSIONADOR.
Al fin verificaba
que de golosos y rajones
estàn llenos
los panteones.

*
REPETICION.
Comprendiò al fin que
el flojo y el mezquino
andan dos veces
el mismo cariño.

*
CONSECUENCIAS.
Sus propios actos
la llevaron a quedar
como novia de rancho
desvestida y alborozada.

*
SABIDURIA.
Al iniciar su luna de miel
predijo que:
aunque la mona se vista de seda
mona se encuera.

*
DESCENDENCIA.
Su valentia
le hacia creer
que hijo de tigre
prietito.

https://i2.wp.com/galeon.com/comoleerenvicicleta/gifs_01/067.gifjodiaz27

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ALMANDRADE
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http://xurl.es/5djz0

 

Francis Bacon img

 

http://xurl.es/7dj4n
 

 Helguera~ Corresponsabilidad

   
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*INSTITUTO DE MÉXICO EN PARÍS
*RFI
*CASA DE AMÉRICA LATINA
*INSTITUTO CERVANTES

CONVOCAN LOS PREMIOS DE CUENTO

JUAN RULFO 2010

 

REGLAMENTO DEL PREMIO

 

Artículo I – Condiciones de participación:

 

1° Pueden participar en el "Premio Internacional de Cuento Juan Rulfo", los escritores mayores de edad, según las leyes de cada país al respecto, con una obra en lengua española, original e inédita, que no haya sido presentada a otro premio pendiente de resolución y cuyo autor no tenga cedidos o prometidos a
terceros los derechos de edición y/o reproducción de la misma en cualquier forma. Tema libre.

 

2° Los participantes deberán utilizar un seudónimo, el nombre del concursante no se conocerá hasta que el jurado determine el cuento ganador. En las diferentes etapas de selección los concursantes serán identificados por su seudónimo a fin de asegurar el anonimato.

 

3° El "Premio Juan Rulfo" constituye una forma de homenaje a la obra de Juan Rulfo. La participación en él implica una adhesión al mismo por parte de los concursantes.

 

4° La participación en el Premio implica la aceptación sin reservas del presente reglamento en toda su integridad. El premio se rige por la legislación francesa, país en el que el coordinador del concurso RFI tiene su sede.

 

5° El cuento no deberá exceder veinte páginas, veintidós líneas por página, mecanografiadas a doble espacio y de un solo lado.

 

6° La atribución del premio será nula en caso de incumplimiento de las condiciones estipuladas.

 

Artículo II – Registro de las obras:

 

1° La inscripción y el envío de las obras se realizarán únicamente por correo electrónico a la siguiente dirección: www.premiointernacionaldecuento.com

 

El registro y envío de las obras deberán contener toda la información solicitada y respetar estas bases, en caso contrario serán descalificadas automáticamente.

 

2° Al registrarse los candidatos declaran conocer y aceptar sin reserva los términos del presente reglamento. Se remitirá acuse de recibo informático.

 

3° El plazo de admisión de las obras se cerrará el 31 de Agosto de 2010 a las 12 de la noche.

 

Artículo III– Selección de las candidaturas y el jurado :

 

1° Se constituirá un comité de lectura, compuesto por especialistas en literatura seleccionados por el Instituto de México en París, RFI, la Casa de América Latina y el Instituto Cervantes, que hará una preselección entre las obras recibidas. Las decisiones del Jurado se adoptarán por mayoría simple. La deliberación será secreta.

 

2° Los cuentos seleccionados serán remitidos a los miembros del jurado, quienes se encargarán de elegir el ganador.

 

3° Durante las diferentes etapas de selección se guardará el anonimato de los participantes, a fin de asegurar la transparencia e imparcialidad del premio.

 

4° El jurado estará compuesto por las siguientes personalidades: Aline Schulmann, Eduardo Ramos Izquierdo, Alberto Vital, Antonio Jiménez Barca, Jacques Aubergy, Bernardo Toro, Jacques Aubergy, Grecia Cáseres.

 

5° Las deliberaciones y la proclamación del ganador tendrán lugar en París durante la primera quincena del mes de diciembre 2010. De ser el caso, podrá haber dos ganadores ex-aequo, que compartirán el premio previsto en el reglamento. Las decisiones del jurado serán inapelables, incluso se reserva el derecho de declararlo desierto.

 

Artículo IV – Aceptación del premio:

 

1° El ganador no podrá dar a conocer su calidad de triunfador hasta que confirme por escrito y sin ninguna reserva que acepta el premio y la forma de entrega; participar en acciones de comunicación y promoción de su obra; y que autoriza a los organizadores a reproducir su imagen, el título y extractos de su obra en acciones de promoción relacionadas con su obra y con el Premio.

 

Artículo V – Premios al ganador:

 

1° El ganador del “Premio Internacional de cuento Juan Rulfo 2010” recibirá 5 000 euros (cinco mil euros).

 

2° El premio ofrecido no podrá dar lugar, por parte de los ganadores o finalistas, a ninguna impugnación de ningún tipo.

 

3° La decisión del jurado podrá ser consultada en el sitio: www.premiointernacionaldecuento.com

 
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Este 15 de Sep. No va a haber grito, va a haber silencio, por México.

Hagamos algo con verdadero valor para México, algo que de verdad demuestre que estamos unidos, y en desacuerdo con la manera de combatir la inseguridad.Este 15 y 16 de septiembre démosle la espalda a nuestros gobernantes.Dejemos que ellos solo celebren las fiestas patrias, ellos sí tienen que festejar.Que por primera vez en la historia de este país, el grito de independencia
y libertad sea un gran silencio de inconformidad y disgusto. Que sientan los principales líderes y mandatarios de este país que nosotros también podemos darles la espalda.
Esto es lo que mueve, esto es lo que hace reaccionar, esto es saber que es tener a un país secuestrado, vivimos a la zozobra, entre rejas en nuestros hogares y comercios, con blindajes de todo tipo.

No estamos en tiempos de decir VIVA MÉXICO, ni de festejar nada, ni de ir aplaudirle al Ejercito, ni a al Mandatario, Gobernante en turno, que no han podido controlar ni darnos bienestar. Ni mucho menos seguridad que es lo mínimo que deben hacer, para eso se funda el estado.

Así que propongo que este 15 de Septiembre no haya grito sino un gran silencio de enojo y reclamo.Dejemos solos a los gobernadores, al (los) mandatario (s) en sus respectivas plazas, que le den su grito al aire y a su familia y equipo de trabajo, que
se lo crean ellos, no nos han servido absolutamente para nada, si se fijan sólo han aprobado las reformas que a ellos convienen ya sea para recibir más apoyos y/o votos.

Únete de verdad a este movimiento histórico por el bien de tu familia, de tu comunidad, de tu estado, de tu vida y del país en que vivimos todos.

Este 15 de Sep. No va a haber grito, va a haber silencio, por México.

Demos el grito y festejemos (si hay algo que festejar) en nuestras casas con amigos y familiares y al desfile ni pararnos por ahí, los reconocimientos que
hemos recibido últimamente son un par de medallas olímpicas y el primer lugar en secuestros ¡que lo festejen ellos!

LAS DIZQUE AUTORIDADES DEBERÍAN DE TENER MIEDO AL PUEBLO,NO EL PUEBLO A UNA BOLA DE RATAS, CORRUPTOS QUE SOLO VELAN POR SUS INTERESES ‘HAY QUE APOYAR, ES MOMENTO DE HACER ALGO’.

¡VIVA MÉXICO!, sólo que sin las farsas de los gobernantes y su grito de independencia en las diferentes plazas cívicas de todo el país.
¡Únete y circúlalo!

 
No al nombramiento del Sr. Álvaro Uribe Vélez
 


Si ce n’est pas maintenant… Quand ?   Si ce n’est pas nous… Qui ?   Si ce n’est pas ici… Où

—————————————————————————————-
Ante el reciente nombramiento del ex presidente de Colombia Álvaro Uribe Velez como vicepresidente de la Comisión internacional que investigará el ataque por parte de Israel en aguas internacionales
el pasado 31 de mayo a la Flotilla de la Libertad, que intentaba romper el bloqueo genocida que sufre la franja de Gaza, os solicitamos enviar la siguiente acción urgente al Secretario General de Naciones Unidas, para ello es necesario entrar en la página: http://www.un.org/es/contactus/index.asp?a=sg completar el formulario y pegar el mensaje en la parte reservada para el "mensaje". Colocar el el apartado asunto: "Oposición al nombramiento de Álvaro Uribe Vélez"

Sr. Ban Ki-Moon
Secretario General de Naciones Unidas

Recibo con consternación y profunda indignación la noticia  del nombramiento del Sr. Álvaro Uribe Vélez como miembro y Vicepresidente del Comité Internacional que investigará
el asalto a la Flotilla de la Libertad por parte del ejército Israelí.

Quiero mostrar mi total repudio y oposición ante esta decisión ya que, conociendo la trayectoria del Sr. Álvaro Uribe Vélez, considero que él  carece del nivel ético y moral mínimo que el caso precisa y supondrá una humillación para todas las víctimas y para el Pueblo Colombiano.

Creo que las víctimas de la Flotilla de la Libertad, así como sus familiares, amigos/as y la Humanidad entera tenemos derecho a que se satisfagan plenamente los principios internacionales de Verdad, Justicia y Reparación con el fin de que un crimen como el que se investiga no se vuelva a repetir.

Por este motivo solicito la retirada inmediata del Sr. Uribe Vélez de dicho Comité.

Fraternalemente
TIO Francia

" Nous ne sommes pas de juges
Nous sommes des témoins. Notre tâche
consiste à faire en sorte que l’humanité
soit témoin de ces crimes horribles et
se range du côté de la justice "
Bertrand Russel

 
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Herramienta
Gabriel Impaglione
~

                                      "si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad
                                                                               no sirve para nada".
                                                                                                  Santoro.

 

El poeta… el poeta… qué poeta?
El poeta ideal? El ideal poeta?
Qué poetas de qué poesía?


Comprometido con… una mujer/un hombre; unas cuotas; un secreto; un
ojo por ojo; una causa libertaria; una iniciativa cultural; la mentira; la verdad; la hipocresía; el susurro doliente; la cuenta corriente; su ombligo; el espejo del baño; los salones elegantes; la marcha para decir No; el socialismo; la independencia verdadera; el bicentenario; las placas de bronce; los medalleros; La voz; la palabra; la justicia; la razón; la verdad; el futuro; los derechos humanos; el levante fácil ( Dolina dixit); la búsqueda de respuesta; la belleza; el arte; la llave de la felicidad; la armonía; los trabajadores; las patronales; el político; la política; el gato; el amor; sus conflictos; la fama; los vinos; las migajas del banquete; el cura; la palmada en el hombro; la metáfora; la acción cultural; la inacción cultural; el coro; los buenos vientos; un lugar en el palco; la vocación de hacerlo todo de nuevo; la historia; qué historia?


El poeta… el poeta… qué poeta?
El que me imagino, el que quiero ser, el que soy, el que fui, el que será?


Lugar común: "el poeta es un ser comprometido con la belleza"
Otro:"El poeta es un ser comprometido con la palabra"
otro: "el poeta es un ser comprometido con su pueblo"
una más: "El poeta es un ser comprometido con su tiempo"

(…)

Un zapatero es un ser comprometido? En todo caso, con qué? Con sus zapatos, con los zapatos de los suyos, con los zapatos de los demás, con el partido, con las manos partidas, con los otros zapateros.


Y si sólo es un compromiso con su oficio, pues: zapatero a sus zapatos.

 


Y aquí termino.


O comienzo.

Poetas comprometidos:


Poetas no comprometidos:


(arme su lista personal).

Sé de poetas comprometidos, por ejemplo, con su imagen de poetas; con su voz sonándole melodiosa, afectada, llena de ecos del olimpo, en los oídos.

Poetas de verdadero compromiso con lo social. Hoy aquí, mañana allá, a tiznar salas y audiencias con voz grave, llena de altos matices que piden "una placa de bronce allí donde he leído".

Sé de poetas de té que leen versos de masa fina, que ovacionan a sus pares (el clan elegante que siempre está donde están) golpeteando alegremente sus deditos entre sí mientras tuercen el cuello a un lado y al otro para declamar con autoridad severa "ay que lindo". Así de comprometidos con la cultura y el arte del buen decir.

Sé de poetas de museo, rigurosos archivistas de lo que ha sucedido en las páginas del Billiken. No se ausentan jamás de un acto patrio. Allí declaman loas en carros triunfales, elixires místicos que embriagan de emoción. Así de comprometidos con el verdadero ser nacional.

Sé de poetas no comprometidos con nada. Pero, en serio, con nada de nada. Ellos están por allí, siempre en otro lugar, en otra parte, escriben, escriben, y nada más. No vaya a invitarlos a una reunión, menos a trabajar por algo que merece la pena,
no tendrá respuesta. Escriben y nada más. Y aunque escriban de algún hecho social, digo, de algo que sucede, o no, incluso de la chica que no fue a la cita y esa luna feroz caída en el arroyo, ellos nunca estarán con nada ni con nadie. Son los no comprometidos. Nada los compromete. Persiguen la pureza, lo etéreo, lo trascendental… sin comprometerse, claro.

Sé de poetas que se comprometen entre ellos, pactan en un termo y allí se quedan a leerse y a comentarse, a mirarse las caras y discutirse, pero no mucho. A estimularse, palmearse, invitarse vinos y cafés, hasta que semejante unidad hace la maravilla de elevar bajo esa atmósfera de gesta, en medio de donde no había nada, una cima de luz desde la que después miran el mundo. Esos son los poetas comprometidos con su círculo íntimo de tan notables poetas comprometidos con su círculo íntimo.

Sé de poetas que se han comprometido con el anonimato y ni siquiera se dicen poetas. Y andan por allí, de hora en hora por la vida. Uno los descubre cuando se mueren, o en vida, de casualidad, por alguna infidencia.

Sé de poetas de horas extras, transpirada camiseta, pulmón y pulmón, comprometidos con el trabajo de poeta. O sea, no galas de embajada, digo: poetas comprometidos con el oficio de poeta.


Se la pasan de agua en agua, de verde a verde, de vuelo en vuelo, amando a pierna suelta en tanto la metáfora a veces es meteorito, saludo desde la otra vereda de improviso a veces, una palabra en los bolsillos.

Sé de poetas tan altos que uno debe subirse a una silla para hablarles, mostrarle una página, preguntarles qué cosa es la poesía. Esos son los poetas comprometidos con las alturas de la poesía…

Sé de poetas tan bajitos que a menudo para dirigirles la palabra primero se debe cavar un pozo en tierra. Esos son los poetas comprometidos con las bajezas.

Sé de poetas piedra en mano, comprometidos primero con la humanidad que no dice pero que hace, después con la poesía, aunque… quién podría delimitar una de otra? Digo, la poesía y la acción.


Son poetas de poner el pecho y la poesía. Poetas comprometidos con poesía en pecho.

Sé de poetas alucinógenos. Pero tan crípticos que a veces no se entienden, por eso llaman a su poesía: poesía experimentaldevanguardia, poesía postsurrealísticamentefuturistica.


A veces se quejan del bajo nivel de educación de los demás.
Pero son comprometidos con su poesía, saben que alguna vez todos los otros llegaran a entenderlos.

Sé de poetas dedicados afanosamente al arte del soneto, la rima exacta, la métrica casi dictatorial. Se mueven en esos laberintos rigurosos con pie firme, casi bota militar, duros y erguidos, solemnes, sabedores de semejante desafío. Son los poetas comprometidos con el conservadurismo de la poesía.

Sé de poetas que siempre están. Pero siempre están. En todas siempre allí. "Esos son los imprescindibles" (B.Brecht).

Sé de poetas que se comprometen con la resistencia encarnizada contra la picadora de carne que representa toda sociedad. Ellos están allí, poesía en ristre,
resistiendo. Diciéndole No a la violencia que les llueve. Que nos llueve. Una poesía del disconformismo? Una poesía hacia la transformación social?


Una poesía que ataca o se defiende?


De una u otra manera son poetas comprometidos con la defensa contra la sociedad.

Sé de poetas comprometidos con el poder de la memoria. No dejan de hablar. Hablan, hablan todo el tiempo, y entre una palabra y otra disparan una cita, esa frase célebre, el típico "como dijo…" que deslumbra y calla. Son los poetas comprometidos con la demostración permanente de su sabiduría.

Sé de poetas que han escrito alguna poesía para aparecer en una antología y con esa trayectoria están en todas partes, van a los actos, a las cafés literarios, a las presentaciones de libros, a las marchas y contramarchas de los escritores, mandan cartas al correo de lectores de la sección cultura de algún diario.
Y siempre se lamentan de lo mal que van las cosas, de que así no se puede, que hacia dónde va la poesía con tanto diletante encaramado. Son los poetas comprometidos con la figuración a ultranza gracias a la poesía.

Sé de poetas que viven engarzados en los avances de la tecnología, el marketing, las ofertas y las demandas. Escriben poesía en los teléfonos celulares, ese neorepentismo en código. Después publican libros y salen a hablarle a los diarios de qué cosa es la nueva poesía de vanguardia.


Son los poetas comprometidos con lo que ellos llaman la modernidad de la poesía.

Sé de poetas que se la pasan trinando por la falta de apoyos de las gestiones de gobierno a la cultura y especialmente a la poesía. Luego el destino los mete a presión en algún sillón
público, y allí automáticamente se olvidan de la cultura y especialmente de la poesía.

Sé de poetas que buscan desesperadamente hablar con otros poetas de las cosas de la vida, del día y sus misterios y los ciclos aún negados de los brotes que vendrán. Aborrecen pulseadas culturosas, sesudas charlas de análisis literario. Ellos son los poetas comprometidos con la esencia de la poesía.

Sé de poetas que escriben cientocuarenta y tres poesías al día y llevan la cuenta del total, actualizado. Cientoveinte mil, trescientas cuarenta y nueva poesías, hasta ayer… mas las cientocuarenta y tres de hoy, hacen un total de…


Han autoeditado doscientos noventa y seis libros de poesía con un total de treinta y siete mil doscientas páginas.


Son los poetas comprometidos con la cifra (que le da volumen a tamaña importancia poética) de la poesía.

Sé de poetas que consiguen un crédito para editar ese libro en el que trabajaron todo este tiempo. Y después lo regalan. Y transpiran la camiseta para pagar el crédito. Y ya están escribiendo, no paran, y esperan terminar las cuotas, terminar el nuevo libro, para sacar otro crédito, y vuelta a empezar. Son los poetas comprometidos con el sacrificio de la poesía.

Sé de poetas que se la pasan difundiendo a todos los poetas. Arman revistas, espacios, volantes, mariposas, folletos, talleres, lecturas. Y cuando alguien -cada muerte de obispo- les pide una poesía para publicar hasta se emocionan.


Son los poetas comprometidos con las fraternidades de la poesía.

Sé de poetas cuyo universo poético es tan pero tan ancho que sólo caben ellos.

Sé de poetas que envían a diario sus poesías a diarios y revistas, en la certeza que alguna entrará a edición. Son los poetas comprometidos con la venta compulsiva de su poesía.

Sé de poetas tan grandes que se acercan como chicos a la poesía.

Sé de poetas que piden disculpas por pedir permiso para enviar un día de estos "algo breve para su consideración". Y después termina el cuento que se reciben tremendas obras.


Son los poetas comprometidos con la humildad de la poesía.

Sé de poetas que andan por el mundo como una escuela abierta, como una guitarra llena de voces, como un pan de mano en mano. Esa es la grandeza de la poesía.

Santoro fue un poeta comprometido con una poesía que ayude a cambiar la sociedad, por ejemplo.


Si alguien me preguntara cuál es mi compromiso con la poesía, en lo personal, diría que me inclino por el compromiso de Santoro.

 
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Exposición
Del 15 de julio al 5 de septiembre 



Esta muestra retrata la riqueza y la diversidad
cultural existente en América Latina, España y Portugal bajo la mirada de 68
fotógrafos y 16 colectivos, desde tres ejes temáticos: Identidades y fronteras, Fricciones y conflictos, y Colectivos fotográficos. Por primera ocasión las tres muestras se exhibirán juntas en México.

Centro Cultural de España
Guatemala No. 18
Centro Histórico
CP 06010
Ciudad de México
Tel: (55) 5521 1925 al 28
Fax: (55) 5521 1919

 
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Ómnibus de poesía mexicana, siglos XIV a XX:
Indígena,  Popular, Novohispana, Romántica, Modernista, Contemporánea.
Presentación, compilación y notas de Gabriel Zaid, 13a. edición, México, D.F. ,
Siglo Veintiuno Editores, 1987, 696 pp.

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Madrigal
Gutierre de Cetina

~

Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?

Si cuando más piadosos,
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay, tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.

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lo Francis Bacon

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~RESPETAMOS TU PRIVACIDAD~

 Si el contenido de este
 mensaje no es de tu interés,
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 llegado: mil disculpas. Para NO volver a  recibir esta información,
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